el mundo se derrumba y yo pensàndote...

què irà a pasar cuando el tiempo siga girando...

las miradas se pierden detràs de nubes que no aparecen
se amontonan soledades
peces sin saber volar
caminan bajo la sombra de aucaliptos tiernos

no sé qué busco más allá del mar...
no sé qué será de mi vida al día siguiente...

es rico vivir sin saber...

solo sé que el tiempo pasado en tus costas ha sido el más mágico que he podido imaginar...
solo sé....

el tema del día es la espera...
"sufre más el que espera siempre que aquel que nunca esperó a nadie?", se preguntaba neruda.

yo sufría cuando no sabía que te esperaba,
cuando solo eras un recuerdo de lo que nunca pudo ser...
de lo que nunca hubiera podido ser si las cosas fueran normales...
de lo que nunca...

pero ya ves,
como son las cosas
sin esperarte te estaba esperando
y al llegar tu sombra
bajándose de un carro
una cerveza en el parque metropolitano
un helado
y todo se amontona
y se me desarma...

dejarte tirada en una borrachera en la mitad de la playa
olvidarte al atardecer

volver a vivir ese instante cada cez que obligatoriamente, como cuando se vuelve a los sitios sagrados, vuelvo a atardecer contigo aunque no lo sepas...
no se puede vivir de recuerdos
pero sí puedo vivir de esperas....
cuatro años, otro año bisiesto es todo lo que tengo en mi maleta.
si en cuatro años no vienes, prometo escapar y dejar de esperarte..
mientras tanto...
mientras tanto
mientras tanto
mientras tanto.....

HECATOMBE
HECATOMBE

la realidad atacó hoy santa bárbara.
en las fronteras se anuncian cientos de bajas.
la felicidad está herida y sabemos que llora en un rincón que desconocemos.
la ternura sufrió una amputación, aunque sengún ella misma, volverá dentro de poco a reincorporarse.

un conjunto de lágrimas que se dedicaban a ser espejos del alma tuvieron que salir en tropel ocasionando rostros preocupados en los alrededores de santa bárbara...
el amor buscó refugio bajo un sauce llorón yo todavía no sabemos nada de él...

el viejito contador de cuentos está desaparecido. aunque estaba escrito en los códices que la realidad atacaría fue demasiado. el corazón de nuestro viejito no lo soportó y no sabemos nada de su paradero. se ha hehco un silencio gigante en sus alrededores.
ninguna gaviota lo havisto y ninguna sonrisa ha aparecido por nuestros lares....

el atardecer ensortijado fue secuestrado por la realidad....

seguiremos informando si nuestras bases no son destruidas...sabemos que el viejito es inmortal...

desolación absoluta en santa bárbara.
el viejito contador de cuentos no aparece por ningún lado.
las gaviotas mensajeras de las fronteras olvidaron cómo cantar.
el lago central del pueblo se ha desbordado por el llanto de las sirenas enamoradas que sienten que no podrán volver a amar.

al lado del árbol mayor, la realidad ha plantado una bandera. el poco viento que queda la hace ondear de lado a lado y nos llena de arena los ojos. ya no podemos llorar y la arena se quedará allí para siempre.
tal vez es mejor, con arena en los ojos no podremos ver la realidad y seguiremos viviendo el sueño de ser felices.

todavía nos preocupa el destino del viejito, anoche lo vimos tomar café y fumar mirando por su ventana hasta que amaneció. tal vez se enamoré de su insomnio como ya le pasó alguna vez. sabemos que los bostezos de otras playas no lo han venido a ver y que tiene los ojitos secos.

sin embargo los habitantes de este pueblo estamos muy preocupados. se vio una tristeza desconocida coqueteándole toda la noche. el viejito es débil, su corazón coraza es débil...
no sabemos dónde está...

si bien hoy día las fuerzas de la realidad se replegaron, la guerra sigue.
la realidad nos continúa aplastando.
la cabeza del viejito contador de cuentos sigue desaparecida...
el resto de su cuerpo también, por cierto.

el sueño sigue persiguiendo la realidad.

hay daños colaterales, gargantas heridas, fiebres, insomnios.
el viejito contador de cuentos aprendió a reconocer las ventanas con luz por la noche y los ojos de insomnio a miles de metros de distancia.

sigue la ternura herida....

en el árbol mayor de la plaza central apareción un papel anónimo....
"cásate conmigo" decía...duró poco..la realidad lo aplastó con pintura de color asfalto y silencios...

la muerte no existe, mierda, la muerte no existe...

hoy la realidad nos atacò desde dentro.
es difícil negarla cuando te persigue desde todas partes...
desde revistas olvidadas en la parte de atrás de un carro, despedidas, llantos incontrolables, hasta la misma palabra...
la palabra crea la realidad..
el viejito contado de cuentos se enfrentó hoy a la palabra..y salió airoso...
lloró un pokito, pero, dadas las condiciones de la guerra eso le valió para gana run pokito de adrenalina y seguir escondiéndose de la realidad real...

la situación en nuestro pueblo sigue siendo dramática....se ha escuchado llamados a la solidaridad internacional para vencer a la realidad, pero han sido obstruidos por los silenciadores que se les ponen a veces a las montañas...

seguimos resistiendo...

hoy tuvimos una breve tregua
la realidad se ha replegado y el viejito contador de cuentos pudo soñar 3 minutos en que la vida màgica es posible..

ne me quittes pas...

la realidad volviò a arremeter.
el atardecer ensortijado se escapa a veces, pero los largos tentàculos dela realidad la regresan siempre y la atrapan y no puede volver a soñar.
solo tenemos una vida, grita el viejito contador de cuentos, mientras vuelve a su refugio y trata de entender por què es tan difìcil ser feliz

huele a flor de loto
nenùfares que han venido a florecer en la mitad d eun pueblo arrasado.
el viejito contador de cuentos tiene la certeza del fin
de la desapariciòn de un sueño
de una idea que buscaba cvencer a la realidad
pero

olores de flor de loto vienen sobre la muerte
sobreviviendo a la muerte
a la realidad

¿serà que no todo està perdido?

el viejito contador de cuentos volvió a vivir.
a pesar de a guerra declarada porla realidad, se pudo hacer un agujerito a la madrugada del día de hoy, y sin que las líneas enemigas descubran por donde, el viejito contador de cuentos vovlió a vivir.
sentir, acariciar, besar...

la magia tuvo nombre de mujer a la madrugada.
te quiero, sonó en los rinconesmás perdidos de santa bárbara como una forma de vencer a la muerte, al viento y a la misma realidad.
hoy el vijito tiene una sonrisa que no le conocíamos hace mucho tiempo.
tiene ganas de bailar...
ha pasado silbando todo el día..
la guerra sigue, su país está sitiado por tropas enemigas infinitamente más poderosas, pero él, silbando camina y caminando silba por los corredores de su lugar de refugio.

renunció a las armas...pero no a las caricias y a las ganas de construir y de vivir.

la guerra sigue, la realidad lo puede volver a sitiar en cualquier momento.
la situación en las fronteras es de mucha intensidad.
ven seremos...
solo si tú vienes, seremos...

la realidad
la realidad
la realidad

el viejito contador de cuentos amaneciò repitiendo estas dos palabras infinitamente
sin silencios de por medio
sin ganas de decir otra cosa
hay dìas que aparecen perdidos en la mitad de la nada

hoy fue uno de esos

santa bàrbara se paralizò

el viejito contador de cuentos intenta en su vida hacer solo lo que ama.
la realidad le tiene trampas por todas partes.
pero èl saca la cabeza cada vez que puede para tomar aire y seguir
solo cada vez que puede...