los pajaritos cantan
la luna se llena
la maldita los dìas en que aprendiò a no irse...
fatìdico poema del viejito escrito la noche que soñò que te casabas con ese vendedor de luz...fatìdica noche en que como anoche la luna no aprendiò a irse.
mientras te soñaba, te buscaba entre las sombras de la sàbana, en los refloejos de la luz...
y habìas desparecido...
el viejito contador de cuentos està armando maletas...
se va
un tiempo
a tomar aire, auga, distancia
a no morir
a veces cuando uno se enamora, necesita distanciarse un poco para entender què mismo es loq ue pasa en nuestros humanitos cerebros.
el viejito esta vez decidiò seguir los consejos de los conejos de los pàramos, agachar las orejas y correr...
disfrazado de silencio
el viejito contador de cuentos terminó de amaestrar a los colibríes viajeros
y se va
necesita tiempo (que a veces existe)
necesita espacio
necesita lugares donde poder llorar sin que nadie lo vea
necesita respirar
hace alguno tiempo (32???) que el viejito no puede estar solito de soledad
necesita viajar
volar
y ver si puede aterrizar y volver a ser tierra
luz sombra
agua
nada
fue hace un mes
29 de febrero en que la felicidad era posible
sigue siendolo
solo se pospone
por decreto del viejito contador de cuentos, la felicidad se pospone
el viejito contador de cuentos amaneció sin voz.
tres días de no dormir matan a cualquiera.
hoy confunde el sueño con la realidad...no es de confiar.
decidió sentarse a esperar, fumando...
y eso va a hacer
calladito
amaneció sin vos y eso es muy feo...
¡viva la revolución!
las campanas que convocan a inventar la felicidad suenan contra el viento
la vida es posible
todo es posible
el viejito contador de cuents tiene unas ojeras donde pueden venir a nadar pecesitos de colores, la noche se hizo eterna, la necesidad de abrazos, palabras, poesía se hizo eterna.
pero amaneció, maldormido
pero con una sonrisa tan extraña....
me ama....
es lo único que a podido decir...
seguiremos informando
con la vista de lagos que no terminan
de montañas que nacen cada segundo
del pasar del tiempo en los caminos
solo me quedò extrañarte...
y sentir que muero cada kilometro que nos separa
y cada llamada al viento que se pierde
el agua es grande
necesito saber por donde voy a andar para no ahogarme....
el viejito contador de cuentos, a orillas de un lago de la realidad,
buscando un trèbol de 4 hojas en los en los bolsillos de su camisa, sin hallarlo
la distancia no existe.
el viejito contador de cuentos lo sabe.
el dolor no existe.
a veces le acusan de vivir en un mundo imaginario, y èl se queda pensando a ver si es cierto, sí no se habrà ya vuelto loco sin enterarse o de estar viviendo en un mundo imaginado e imaginable.
pero al atardecer, mira sus manos, las encuentra vacìas de miradas tiernas y atardecere, vacìas de gatos difusos y de silencios enamorados y no puede aceptarlo.
ese mundo que se ve de lejos y que no se entiende, es su mundo. es la posibilidad de construir un lugar màgico...
sì, lo reconoce mirando como las gaviotas conversan sobre la situaciòn en la frontera con un par de hormigas guerreras que estàn dispuestas a dar combate...puede que no sea la màs normal de las realidades...pero pero...es la que conozco, es la que vivo...
viva santa bàrbara carajo...
gritò y apagò la vela encendida de su sombra para dormir abanicàndose....abanicàndose
carta del viejito contador de cuentos mirando atardecer en la mañana,muy temprano:
"hoy todo se ha puesto al revés.
atardeció a las 8 15 con promesa de volver. y no llegó sino hasta la noche. todo el día pasé pensando en ti. contando los granos de arena del lago central para dispersar el tiempo, para quelas tortugas se aceleraran, para distraerme de ti.
no sirvió para nada. el cielo se hizo para navegar y las estrellas paseaban sorprendidas por todo el lago central. a mí me bajó la presión en lugar de subirme (que er alo habitual), tengo frío en la cara, el fuego me bendijo, todo está al revés cuando no atardece.
tu llamada en mitad de la noche, desde un escondite, venciendo a la realidad, me hizo volver a respirar, volver a sentir, volver a vivir. el mundo se puso otra vez como tenía que ser. todavía tengo frío en la barba.
no desaparezcas....
no quiero imaginarme siquiera cuando decidas desaparecer para siempre...
no puedo imaginarlo...
no desaparezcas...atardece, siempre atardece"
hasta aquí la carta, el viejito se quedó contando los agujeros donde solía estar su barba..sonriente, triste,pero sonriente...
el cuerpo existe.
"eres maravillosa cuando estás en tu cuerpo, pero eres perfecta cuando estás en mis manos".
las manos cóncavas del viejito contador de cuentos, húmedas de fuego, aprenden a acariciar hace diez mil años.
los abrazos son naturalmente creados alguna vez para que él los utilice.
el silencio de una voz
el hormigueo del cuerpo bajo una caricia
el secreto que no se puede contar a nadie del amor
el único amor
el que nace cuando las puertas se cierran
cuando los círculos mágicos se distraen
el único
el que solo puede durar el tiempo que la magia exija
el amor
el cuerpo
el deseo
el renacer al morir cada noche de ausencias
y resucitar con un par de letras en la mañana
la eternidad de la ausencia
la soledad
la fragilidad de la vida
"tenemos cuerpo!!!" gritó el viejito en las fronteras de santa bárbara para que todos lo oyeran...
el bautizo del fuego...
llamaradas recorriendo santa bárbar.
el fuego purificando.
invitando a re nacer.
el viejito contador de cuentos envuelto en llamas, solo podía pensar en la felicidad de estar atardeciendo.
solo podía pensar en la felicidad.
y tener un atardecer a su lado cuando el fuego quiso bautizarlo solo le llenó los ojos de lágrimas que salieron un momento, en el momento de la cosecha de papas, pero se volvieron a esconder.
solo se puede renacer a la felicidad.
no sabía qué pensar el viejito contador de cuentos y se decidió, el mensjae claro es que se debía cambiar, y era un mensaje para todos los que lo rodeaban, el bautizo del fuego solo podía anunciar nuevas vidas, saltos al vacío, abrazos...
el sentir el cuerpo de nuevo, sin heridas, sin dolores y abrazando.
sentir la piel del atardecer.
la nostalgia.
el suspirar donde nace la vida.
el viejito está decidido, la vida debe cambiar....
el fuego lo sacralizó ayer...
y el fuego sagrado habla con vida y habla con muerte.
anoche vivieron los dos.
el ángel de la muerte visitó santa bárbara....
viva la vida
23 días
552 horas
33120 minutos
no es nada
en un promedio de vida humano de 70 años es poco.
en un vida de realidades es poco.
en santa bárbara es toda una vida....
23 días de eternidad...
el viejito contador de cuentos, hoy estaba jugando con unas caracolas y pensando lo lindo que es estar vivo y bailar. y la salsa. pero en santa bárbara nadie escucha salsa...
pensaba y jugueteaba con los mejillones barbudos de mares ajenas....
qué lindo es bailar...
y la vida se reinventa todas las mañanas, todos los amaneceres, todas las sonrisas.
y ayer vio un atardecer ensortijado maravilloso y volvió a creer en la magia. en la soledad, en la magia siempre en la magia.
no le importa la realidad...
por deecreto presidencial de santa bárbara, la realidad no existe.
listo.
Una sortija de oro
Diego Cornejo Menacho
La mujer lo miró como un homicida a su víctima. Entonces, disparó al corazón: ´Hace dos días me casé con él, lo lamento, pero no tuve fuerzas para anunciártelo antes´
Escribir es preparar un cóctel de memoria más imaginación; cada quien debe descubrir en qué proporciones poner cada ingrediente para conseguir el sabor preciso. Quizás por ello, dicen, la literatura no puede escapar de lo autobiográfico... bueno, al menos no totalmente. En ello está pensando Eva, ante la pantalla de la computadora, en donde escribe cuando sus hijos y el trabajo se lo permiten. Está obsesionada por escribir una novela, un texto que la libere de sus íntimos fantasmas. Eso de novelar lo decidió un día en que, de pronto, se vio al espejo y pensó: "Me estoy cansando de estar siempre conmigo misma".
Lee el párrafo que ha escrito: "Se habían citado en el lugar de costumbre. Su amante ya estaba allí, como era usual en él, adelantado unos minutos y ya tenía en la mesa un expreso, del que había tomado un sorbo. Vestía un traje del gris Vitale Barberis Canónico, de corte impecable. La corbata era una mancha de sangre en su pecho blanco. El cabello desordenado que lo caracterizaba, algo ensortijado; jugaba con un lapicero en sus manos. Cuando la vio se puso de pie, la besó apenas y ella sintió la presión de las manos en la espalda. Su rostro sin rasurar tenía una fragancia vegetal de Puig, ese olor que no podría olvidar. Hablaron de asuntos sin importancia, durante unos instantes. Se acercó el mesero. Una copa de vino blanco, pidió ella. Apenas se la sirvieron, tomó la copa y bebió un trago muy largo. La mujer lo miró como un homicida a su víctima. Entonces, disparó al corazón: Hace dos días me casé con él, lo lamento, pero no tuve fuerzas para anunciártelo antes.
Vio, o creyó ver, un leve temblor en los labios del hombre que amaba y deseaba. Vio que en sus ojos las lágrimas se resistían a salir. ¿No me vas a decir nada?, preguntó ella. Respuesta: Me lo imaginé. El pronunció aquello y le ofreció una bolsita de cuero. Ella la abrió desatando un delgado cordel. Contenía una sortija de tres diamantes engastados en oro".
Eva vuelve al texto una y otra vez. Hace pequeñas enmiendas. Se dirige el vestidor y busca el cofrecito de sus joyas. Toma una sortija de oro con tres brillantes. Se la coloca en el anular, donde siempre lleva su aro de bodas. Extiende el brazo y mira el dorso de la mano izquierda con los dos anillos. La acerca y besa la sortija con ternura. La congoja que la domina es la de una viudez que no comprende, todavía.
Revista HOY Domingo
domingo@hoy.com.ec www.hoy.com.ec/domingo/home.htm
la realidad ha sido derrotada.
el viejito contador de cuentos ha llegado ha terrenos que solo habìa soñado.
ha navegado en recuerdos de atardeceres màgicos, en caricias insospechadas y en la posiblidad de creer en la magia.
hay que re-hacer la vida.
hay que destruir la vida como ùnica posibilidad de volver a nacer.
ser feliz es posible. las paredes son un gran invento humano, se ensucian en medio del vapor, pero todo es cuestiòn de limpiarlas.
las plantas se sonrojan.
los silencios abandonaron santa bàrbara este fin de semana.
la felicidad es posible.
la felicidad es posible.
la eternidad dura un minuto, pero la felicidad es posible.
el viejito contador de cuentos descubriò una veta nueva de palabras, màs allà de las fronteras, justo cuando pensò que todo estaba perdido.
la realidad ha debido retroceder.
a media noche una voz de alerta anunciò que la felicidad es posible.
las ojeras del viejito contador de cuentos lo evidencian.
y hoy decidiò vestirse de rojo...
sin motivo...
y fue a pasear por las iglesias, a saludar con los dioses que encontrò, a recordar el equinoccio, el dìa de la poesìa y todo lo demàs.
la felicidad es posible...
la realidad
nos acosa
el viejito contador de cuentos
està aislado.
no sabemos nada de èl.
una làgrima se le escapò y nos contò que està dedicado a jugar ajedrez consigo mismo.
apenas pierda o gane, lo sabremos.
el tiempo pasa.
anoche el viejito contador de cuentos estuvo visitando sombras por la noche, sonrisas detrás de ventanas con poquita iluminación y silencios.
se puso contento.
atardeció y anocheció ensortijado, que es la forma en que el sabe...
y hoy leyó en la reunión de la mañana un poema dedicado aun gato difuso que se había muerto hace miles de años.
relamió sus bigotes y recordó.
tantas imágenes vinieron a su mente.
parques de pueblo,
copas de vino,
mejillones,
viajes en autobús por la mañanita
y ese interés por detener el tiempo un segundo,
solo el tiempo de tomarse una foto
y una sonrisa de caramelo
todavía podemos vencer a la realidad
vamos a las fronteras
usemos las armas que tenemos
las nostalgias
los recuerdos
y una foto con uniforma de colegio...
hoy las fronteras amanecieron tranquilas
ela gua corría mansa y suavecita
las nibes dejaban entrar rayos de sol
alborotados
incendiarios
silenciosos
alocados
el viejito contador de cuentos
no se levantó de su mecedora de cristal todo el día....
mirando una fotografía de las infancias..
sonriendo
amando los recuerdos y los relocos
y con ganas de ya ser un viejito
más
viejito
y cuidar
y tener un atardecer ensortijado a su lado
miraba la foto y el tiempo no se detenía...
la realidad se ha replegado.
seguimos sobreviviendo...
hoy las fronteras amanecieron tranquilas
ela gua corría mansa y suavecita
las nibes dejaban entrar rayos de sol
alborotados
incendiarios
silenciosos
alocados
el viejito contador de cuentos
no se levantó de su mecedora de cristal todo el día....
mirando una fotografía de las infancias..
sonriendo
amando los recuerdos y los relocos
y con ganas de ya ser un viejito
más
viejito
y cuidar
y tener un atardecer ensortijado a su lado
miraba la foto y el tiempo no se detenía...
la realidad se ha replegado.
seguimos sobreviviendo...
sobrevivimos.
la batalla que se lleva a cabo en nuestras fronteras se acrecienta.
la realidad quiere invadirnos y destruir nuestra utopía.
llamamos a los seres que quieran defender la posibilidad del sueño y de creer en los amores eternos y en la ternura como fuerza movilizadora del universo que nos den su respaldo.
en el próximo sueño, imaginen una santa bárbara resistente.
en la frontera los caracoles pelean con todas sus fuerzas, despacito, pero con mucha fuerza...
las palomas mensajeras vuelan más allá..pero volverán....
recojan las tyernuras perdidas, devuélvannos las esperanzas..
santa bárbara no morirá...
gritó el viejito contador de cuentos, seguro, seguro..
hoy el viejito contador de cuentos está replegado en su trinchera.
no ha salido todo el día.
rumores del extranjero anuncian que la realidad se ha decidio a atacarnos.
el viejito está en reuniones permanentes con las gaviotas y los caracoles mensajeros. unas hormigas blancas también son su protección.
no sabemos qué puede pasar.
esta realidad es capaz de cualquier cosa.
cualquier sueño puede derrumbarse, cualquier locura vestirse de normalidad y entrar en las fiestas de los señores.
el viejito contador de cuentos ha descubierto la magia de resolver crucigramas.
las palabras se enredan, juega, crecen, se hacen poesía y no nos dañan.
¿cuál es la palabra de seis letras que significa sueño posible, utopía, felicidad? empieza con b....
el viejito piensa,
se rasca las barbas,
expulsa a sus asesores del cuarto,
enciendo un cigarrillo de armar
y vuelve a sonreír.
sabe para siempre, que ciertas cosas, la realidad no podrá tocar.
aunque venga con toda su artillería, la magia siempre quedará intacta,
b mmmmmmmmmmmmmm a..........l..........
ya está...
el viejo escribe en su crucigrama de arena y vuelve a sonreír.
la tristeza se fue debajo de la alfombra gris de la puerta principal,
menos mal..