el día sigue

cuento número uno para ser leído antes de dormir

el viejito contador de cuentos se puso a revisar su agenda.
notó que había días que no había usado aunque habían pasado ya algunos años.
notó que había sentimientos que se le estaban empolvando y donde solo se dibujaban las sombras de unos animalitos que él creía extintos.
sin embargo, encontró un día que solo había vivido 8 veces. un día nuevito. y miró su calendario, el que lo tenía dibujado en el caparazón de una tortuga, que es la mejor guardiana del tiempo (le dura más) y sonrío.

"
La regla completa para los años bisiestos según el calendario Gregoriano es:

Un año es bisiesto si es divisible por 4, a menos que sea divisible por 100 y no por 400. "

1972 / 4 = 493
1972 / 100 = 19,71 (no)

1976 / 4 = 494

2004 / 4 = 50

El viejito tomó la varita con la que estaba haciendo sus cuentas sobre la arena. Sonrío...y sonrío de nuevo.null

el viejito contador de cuentos empezó a comerse las uñas. yas se había comido el palito con el que escribía sobre la arena, todas sus hojas de papel, unas palabras que tenía guardadas. solo le quedaba comerse los dedos.
no podía resistir las ganas de escribir, de desnudar su alma, de ofrecer regalos inciertos como la vida.
de protege, de cuidar de las muertes, de provocar esos saltos al vacio tan ricos para el estómago.
y no podía.
sabía que no debía escribir, que el día podía hundirse en un pozo de sombras si no podía encontrar su atardecer ensortijado y difuso antes de que el sol se hiciera noche.
empezó a pensar en otras cosas, el clima en noruega, el cambio de horas entre los esquimales, los besos de negra que vienen cubiertos de chocolate y granos de café...pero lo único que quería era escribir, construir un puente, un barco de palabras (robándole la idea al benedetti) para llegar, para escapar, para escapar, dije escapar....

"hola, te extraño", más allá del mar, de las olas, de lo divino, lo humano y lo profano, la sonrisa volvió al viejito casi calvo, la sonrisa, sus dedos enteros y las ganas de inventar la vida.
"a veces me parece que no entendieras la gravedad del asunto", el viejito lo entiende. sabe que se está jugando la vida.
la de él, la de los demás...todas las vidas.
y sabe que si no se juega la vida, no hay la posibilidad de ganar. y está tan encantado con vivir un atardecer que no le importa nada.
el viejito es valiente....y lo dice a los pelícanos que saben guardar los secretos, está enamorado...

el viejito contador de cuentos ha trabajado como loco todo el día con su varita de escribir historias. tiene los dedos cansados, ojeras en las rodillas, y ganas de fumar.
elpobre viejito tiene serios problemas con la tecnología, pero ha logrado hacer algo. su idea es hace run periódico como el que llevan las gaviotas mensajeras en el pico, para ir más allá de todos los mares y todos los bienes.
pero le cuesta.
se mira los pies y se ve viejo.
no puede bailar.
su corazón late cada vez más rápido como si quisiera salírsele del pecho.
y a lo lejos se escuchan los yacimientos de ternura que producen y producen sin callarse un segundo para respirar.
atardece.
llega....
y el viejito vuelve a sonreir.
él ya aprendió cómo es el amor...de qué color se viste. de qué formas nada bajo el agua. y es feliz. y no necesita nada más que ser feliz....
entregar
darse
un viejito de otro mundo enseñó una vez que la única forma de amar es darse hasta que duela....
y el viejito hoy lo comprende.
darse todo, sin espacio para el silencio ni el dolor.
darse con todas las almas, con los dedos de los pies, con las sombras de mariposa en la frente, con las arrugas..
solo darse.
no esperar nada
saber que nada es posible
y amar.
el viejito contador de cuentos, después de tantos años, por fin aprendió lo que es el amor....

el viejito contador de cuentos amaneció contento.
a la madrugada recibió un mensaje traído por uno de los caracoles mensajeros del sur de la laguna central.
"te estoy pensando", dijo un atardecer ensortijado, mirando a través de una ventana sin cortinas gruesas. y el viejito se despertó y empezó a acariciar el espacio vacío de su cama.
pasando la mano y recogiendo restos de sombras.
atardece, siempre atardece.

y cantó un pajarito detrás de la cortina. la luna curiosa metió la nariz en la laguna y salió toda mojada y azul, pero no podía parar de reírse.

la felicidad aprendió cantos de madrugada.

a lo lejos, montando un caballito blanco sin alas, se veía al futuro, tuerto de dos ojos, que se acercaba...la felicidad es posible.

es viernes.
el viejito contador de cuentos tuvo que inventarse el mundo en dos horas. tuvo que explicarlo, crearlo, ponerle pajaros nuevos para que vuelen mas alla del horizonte. en el trajin se le perdieron las tildes, pero eso no le preocupa, las condenadas siempre se van cuando de inventar la verdad se trata.
y al viejito, la verdad no le gusta. se niega a creer que el atardecer va a terminar, y que vendra la noche. se niega a creer que despues vendra el amanecer y debera desperta. debera reventar la burbuja en la que esta viviendo y nacer de nuevo. amoratado, chiquito y solo.

re nacer, siempre le toca. en santa barbara, cada cierto tiempo, todos los seres deben renacer. dejar colgados los cordones umbilicales y volver al mundo a empezar todo de nuevo. a veces las vidas duran segundos y otras veces eternidades. pero siempre se vuelve a cero.

renazca con nosotros....

el viejito contador de cuentos amaneciò con unas manchitas rojas en las piernas que le picaban. se puso arena de la laguna, rayitos de sol en compresas, silencios alborotados, pero seguìa con ese extraño malestar. tambièn le dolìa un poco la garganta y no podìa dormir. èl recordaba no haber estado enfermo. en santa bàrbara las enfermedades siempre se a´nuncian y luego vienen, y nadei le habìa anunciado nada.
de pronto, uno de los caracoles mensajeros que habìa empezado su viaje hace miles de años le llegò con un poema de jairo anìbal niño, huèsped ilustre de nuestro pueblo cuando lo quiera :
"supe que te amaba
-màs allà de toda duda-
el dìa en que estabas colocando un clavo en la pared
y te golpeaste con el martillo
y a mì me empezò a sangrar el dedo pulgar"

el viejito mirò sus piernas, tosiò y lo comprendiò todo.
el viejito sonrìo, guardò un martillo que tenìa cerca por si acaso y lo comprendiò todo....

hace una semana volviò a descubrirse el secreto de santa bàrbara.
cuando todo anunciaba que habìa desaparecido para siempre, apareciò una voz nueva, un sonido de tambores, de timbres, de cafeteras preparando tinto y tè. y santa bàrbara volviò a nacer. hoy cumple una semana de haberse vuelto cuento, de madrugada.
un salmòn que no supo nadar lo suficientemente ràpido fue testigo. un espàrrago bailarìn tambièn estuvo presente, cantando, festejando la fundaciòn de santa bàrbara una vez màs.
no sabemos cuàndo desaparecerà. en este mundo estamos convencido que la eternidad del amor dura un segundo...
y siempre dura
y siempre es eterno.
el viejito contador de cuentos encendiò un cigarro de armar, aspirò, mirò perderse las volutas de humo por la ventana, y volviò a vivir...

en santa bàrbara todo es desorden.
el viejito contador de cuentos ha decidio emprender un nuevo sueño.
està entrenando a los caracoles mensajeros de todo el pueblo, les està dando instrumentos musicales, sonrisas de colores, uno que otro periòdico viejo de otros paìses y dos silencios entrecortados. el viejito ha decidido, en vista del silencio universal, empezar a hablar. pero no solito, se ha llevado una banda de caracoles, y dos quirquinchos para que lo acompañen y canten todos juntos. en el justo momento en que la luna deja de llorar y el corazòn empieza a batir palmas. en el momento en que los colibrìes enamorados dejan de bailar.
es una buena noche para santa bàrbara.
a lo lejos, queda la sombra de un atardecer ensortijado, que desliza una lagrimita, pequeña por su mejilla izquierda. nadie la ve, nadie la escucha, todos la aman...

hoy amaneció triste el horizonte en santa bárbara. la soledad había venido a cuidar sus costas y estaba contagiando un ataredecer ensortijado que no había aprendido a bailar zapateado.
el viejito contador de cuentos intentó hacer malabares, sonrisas inventadas, amaestró pulpos, pero poco lograba conseguir. no se escapaba ni una sonrisa de atardecer.
a lo lejos, el viento sonreía...
más cerquita, en los charcos de la plaza central, saltaban pececitos locos de ganas de nacer.
un colibrí te fue a buscar, atardecer, y te enseñó a volar.
en santa bárbara sabes que siempre vas a poder llegar cuando las trsituras (mixto de tristeza y ternura) te invadan.
siempre hay un espacito para vencer la saudade, con una copa de oporto y un beso clandestino...

la realidad.
el viejito contador de cuentos amaneció preguntándose qué es la realidad.
"es lo que miro, palpo, escucho, veo", le sonaba una canción en el oído bueno.
pero los caracoles se carcajeaban en silencio.
"la realidad lo pudre todo", dijo un poeta, tomano su cuarto café y mirando por la ventana.
por eso el viejito contador de cuentos recordó todo.
él fundó un pueblo en el que es imposible que la realidad dañe las cosas, porque la realidad de santa bárbara no existe.
un lugar convocado y convocador de la magia y la ternura, no puede permitirse el lujo de dejarse contaminar por la realidad.
en una reunión que se realizó hace algunos años, los habitantes de estas tierras decidieron exiliar la realidad. la embarcaron en un barco de papel, que tenía por capitán una cometa de papel de arroz, y lo mandaron más allá del horizonte, donde mueren las sirenas cansadas de cantar.

el atardecer ensortijado durmió poco y mal. una soledad en su garganta le enseñaba que todo podría cambiar. un dolorcito que le recordaba que ella tenía todo el poder de creer en la realidad o no.

el viejito está tranquilo hoy. todavía noha fumado y no tiene excusas para toser...

la vida sigue en santa bárbara. la realidad real noha cruzado la frontera...

¿por qué uno ama respirar?
¿por qué uno ama disfrutar de una buena compañía, una buena copa de vino?
¿por qué uno puede pasarse todo el tiempo del mundo mirando un atardecer ensortijado sin siquiera bailar?
¿por qué uno baila cuando la música le mueve el cuerpio?
¿por qué se suspira al recordarte?
¿por qué leemos poemas de amor?

el viejito contador de cuentos, mirando los granos de arena infinitos, iba contándose preguntas sin respuestas...
¿por qué lates corazón?
¿por qué los ojos lloran?
¿por qué mis pies no me alejan de ti?

el viejito contador de cuentos tenía muchas cosas en qué pensar.
¿qué has visto en mí? le preguntó el atardecer ensrotijado, de golpe, sin mediación...
el viejito contador de cuentos se quedó en silencio, miró sus manos, miró el silencio que se escapaba de los tambores dormidos y dijo:

te he visto a ti....

en el cielo amanecieron muchas estrellas
la luz
las sombras
el pedacito de luna que aparece de vez en cuando

"estoy emocionado", dijo el viejito contador de cuentos.
la vida se inventa en cada segundo
y hoy se va a inventar la vida...
dentro del mar el canto de los caracoles de tierra que aprendieron a andar para llegar más rápido...
las minas de ternura siguen produciendo,
no se anuncian malos tiempos...
la vida sigue
las sonrisas nos persiguen

el atardecer llegará hoy sin duda,
y las lunas lo saben

el viejito contador de cuentos no ha podido pegar los ojos en toda la noche. tiene en sus labios el sabor de la esperanza.
despuès de muchos años de esperarla, por fin la esperanza apareciò por las costas sures de santa bàrbara. vino de la mano de un atardecer ensortijado y se fue perdiendo tras las sombras de una luz imaginaria que nadie entiende.
los marines de portugal -lugar donde la habìan visto una vez- encendieron velas y cirios a la distancia para compañarla en este peregrinar sin destino conocido.
el viejito ya entiende que con la esperanza nunca se sabe. un dìa se anuncia como presagio de felicidad y al dìa siguiente desaparece. èl ya aprendiò a leerla en los caracoles y las volutas de cigarro, y ya no se asusta.
sabe sin embargo por la memoria històrica de su pueblo, que siempre es un problema mayor cuando se presenta sin pedir permiso.
por ahora el informe metereològico de nuestro pueblos es que todo està en paz.
ojalà dure susurra una pitonisa que algo leyò en las cartas y en las olas del mar, ojalà dure...

domingo otra vez.
el viejito contador de cuentos se ha dedicado toda la mañana a mirar las lìneas de sus manos. a encontrarse un atardecer entrecruzado cada diez años. cada siete. cada tres. cada año bisiesto.
tiene la certeza del destino.
en santa bàrbara creemos siempre en el destino. sabemos que la vida va a tomar rutas inesperadas para nosotros, pero que ya siempre estaban definidas.
sabemos que alguien en algùn lugar se rìe de nosotros y se dedica a poner las piedras en los caminos, con las que vamos a tropezar todos los dìas.
es el mismo camino, las mismas piedras....
en las lìneas de la mano no aparecen dificultades. solo silencios mal entendidos, un beso antes de partir, un juego de muebles ¿quièn gana en un juego asì? y una làgrima de color caramelo que se quedò durmiendo un sueño no merecido.
el viejito contador de cuentos ha tratado toda la mañana de dibujar nuevas lìneas en su mano, para que aparezcas y no te vayas nunca nunca nunca

el viejito tiene menos barbas que antes.
se decidió a arrancarse una pora cada instante de felicidad. recibió dos visitas de los caracoles que manejan el tiempo de santa bárbara y aprendió a sonreir.

sin embargo, hoy se reciben extrañas amenazas de nuestro país vecino...

la realidad amenaza...

la realidad

seguiremos informando

hoy el viejito contador de cuentos está replegado en su trinchera.
no ha salido todo el día.
rumores del extranjero anuncian que la realidad se ha decidio a atacarnos.
el viejito está en reuniones permanentes con las gaviotas y los caracoles mensajeros. unas hormigas blancas también son su protección.
no sabemos qué puede pasar.
esta realidad es capaz de cualquier cosa.
cualquier sueño puede derrumbarse, cualquier locura vestirse de normalidad y entrar en las fiestas de los señores.

el viejito contador de cuentos ha descubierto la magia de resolver crucigramas.
las palabras se enredan, juega, crecen, se hacen poesía y no nos dañan.

¿cuál es la palabra de seis letras que significa sueño posible, utopía, felicidad? empieza con b....
el viejito piensa,
se rasca las barbas,
expulsa a sus asesores del cuarto,
enciendo un cigarrillo de armar
y vuelve a sonreír.
sabe para siempre, que ciertas cosas, la realidad no podrá tocar.
aunque venga con toda su artillería, la magia siempre quedará intacta,
b mmmmmmmmmmmmmm a..........l..........
ya está...
el viejo escribe en su crucigrama de arena y vuelve a sonreír.
la tristeza se fue debajo de la alfombra gris de la puerta principal,
menos mal..

sobrevivimos.
la batalla que se lleva a cabo en nuestras fronteras se acrecienta.
la realidad quiere invadirnos y destruir nuestra utopía.

llamamos a los seres que quieran defender la posibilidad del sueño y de creer en los amores eternos y en la ternura como fuerza movilizadora del universo que nos den su respaldo.
en el próximo sueño, imaginen una santa bárbara resistente.

en la frontera los caracoles pelean con todas sus fuerzas, despacito, pero con mucha fuerza...
las palomas mensajeras vuelan más allá..pero volverán....

recojan las tyernuras perdidas, devuélvannos las esperanzas..

santa bárbara no morirá...
gritó el viejito contador de cuentos, seguro, seguro..

hoy las fronteras amanecieron tranquilas
ela gua corría mansa y suavecita
las nibes dejaban entrar rayos de sol
alborotados
incendiarios
silenciosos
alocados

el viejito contador de cuentos
no se levantó de su mecedora de cristal todo el día....
mirando una fotografía de las infancias..
sonriendo
amando los recuerdos y los relocos
y con ganas de ya ser un viejito

más
viejito

y cuidar
y tener un atardecer ensortijado a su lado

miraba la foto y el tiempo no se detenía...
la realidad se ha replegado.

seguimos sobreviviendo...

hoy las fronteras amanecieron tranquilas
ela gua corría mansa y suavecita
las nibes dejaban entrar rayos de sol
alborotados
incendiarios
silenciosos
alocados

el viejito contador de cuentos
no se levantó de su mecedora de cristal todo el día....
mirando una fotografía de las infancias..
sonriendo
amando los recuerdos y los relocos
y con ganas de ya ser un viejito

más
viejito

y cuidar
y tener un atardecer ensortijado a su lado

miraba la foto y el tiempo no se detenía...
la realidad se ha replegado.

seguimos sobreviviendo...

el tiempo pasa.
anoche el viejito contador de cuentos estuvo visitando sombras por la noche, sonrisas detrás de ventanas con poquita iluminación y silencios.
se puso contento.
atardeció y anocheció ensortijado, que es la forma en que el sabe...
y hoy leyó en la reunión de la mañana un poema dedicado aun gato difuso que se había muerto hace miles de años.
relamió sus bigotes y recordó.
tantas imágenes vinieron a su mente.
parques de pueblo,
copas de vino,
mejillones,
viajes en autobús por la mañanita
y ese interés por detener el tiempo un segundo,
solo el tiempo de tomarse una foto
y una sonrisa de caramelo

todavía podemos vencer a la realidad
vamos a las fronteras
usemos las armas que tenemos
las nostalgias
los recuerdos
y una foto con uniforma de colegio...

la realidad
nos acosa

el viejito contador de cuentos
està aislado.
no sabemos nada de èl.
una làgrima se le escapò y nos contò que està dedicado a jugar ajedrez consigo mismo.
apenas pierda o gane, lo sabremos.

la realidad ha sido derrotada.
el viejito contador de cuentos ha llegado ha terrenos que solo habìa soñado.
ha navegado en recuerdos de atardeceres màgicos, en caricias insospechadas y en la posiblidad de creer en la magia.
hay que re-hacer la vida.
hay que destruir la vida como ùnica posibilidad de volver a nacer.
ser feliz es posible. las paredes son un gran invento humano, se ensucian en medio del vapor, pero todo es cuestiòn de limpiarlas.
las plantas se sonrojan.
los silencios abandonaron santa bàrbara este fin de semana.
la felicidad es posible.
la felicidad es posible.
la eternidad dura un minuto, pero la felicidad es posible.
el viejito contador de cuentos descubriò una veta nueva de palabras, màs allà de las fronteras, justo cuando pensò que todo estaba perdido.

la realidad ha debido retroceder.
a media noche una voz de alerta anunciò que la felicidad es posible.
las ojeras del viejito contador de cuentos lo evidencian.
y hoy decidiò vestirse de rojo...

sin motivo...

y fue a pasear por las iglesias, a saludar con los dioses que encontrò, a recordar el equinoccio, el dìa de la poesìa y todo lo demàs.
la felicidad es posible...

Una sortija de oro

Diego Cornejo Menacho

La mujer lo miró como un homicida a su víctima. Entonces, disparó al corazón: ´Hace dos días me casé con él, lo lamento, pero no tuve fuerzas para anunciártelo antes´

Escribir es preparar un cóctel de memoria más imaginación; cada quien debe descubrir en qué proporciones poner cada ingrediente para conseguir el sabor preciso. Quizás por ello, dicen, la literatura no puede escapar de lo autobiográfico... bueno, al menos no totalmente. En ello está pensando Eva, ante la pantalla de la computadora, en donde escribe cuando sus hijos y el trabajo se lo permiten. Está obsesionada por escribir una novela, un texto que la libere de sus íntimos fantasmas. Eso de novelar lo decidió un día en que, de pronto, se vio al espejo y pensó: "Me estoy cansando de estar siempre conmigo misma".

Lee el párrafo que ha escrito: "Se habían citado en el lugar de costumbre. Su amante ya estaba allí, como era usual en él, adelantado unos minutos y ya tenía en la mesa un expreso, del que había tomado un sorbo. Vestía un traje del gris Vitale Barberis Canónico, de corte impecable. La corbata era una mancha de sangre en su pecho blanco. El cabello desordenado que lo caracterizaba, algo ensortijado; jugaba con un lapicero en sus manos. Cuando la vio se puso de pie, la besó apenas y ella sintió la presión de las manos en la espalda. Su rostro sin rasurar tenía una fragancia vegetal de Puig, ese olor que no podría olvidar. Hablaron de asuntos sin importancia, durante unos instantes. Se acercó el mesero. ‘Una copa de vino blanco’, pidió ella. Apenas se la sirvieron, tomó la copa y bebió un trago muy largo. La mujer lo miró como un homicida a su víctima. Entonces, disparó al corazón: ‘Hace dos días me casé con él, lo lamento, pero no tuve fuerzas para anunciártelo antes’.

Vio, o creyó ver, un leve temblor en los labios del hombre que amaba y deseaba. Vio que en sus ojos las lágrimas se resistían a salir. ‘¿No me vas a decir nada?’, preguntó ella. Respuesta: ‘Me lo imaginé’. El pronunció aquello y le ofreció una bolsita de cuero. Ella la abrió desatando un delgado cordel. Contenía una sortija de tres diamantes engastados en oro".

Eva vuelve al texto una y otra vez. Hace pequeñas enmiendas. Se dirige el vestidor y busca el cofrecito de sus joyas. Toma una sortija de oro con tres brillantes. Se la coloca en el anular, donde siempre lleva su aro de bodas. Extiende el brazo y mira el dorso de la mano izquierda con los dos anillos. La acerca y besa la sortija con ternura. La congoja que la domina es la de una viudez que no comprende, todavía.

Revista HOY Domingo
domingo@hoy.com.ec www.hoy.com.ec/domingo/home.htm

23 días
552 horas
33120 minutos

no es nada
en un promedio de vida humano de 70 años es poco.
en un vida de realidades es poco.
en santa bárbara es toda una vida....

23 días de eternidad...

el viejito contador de cuentos, hoy estaba jugando con unas caracolas y pensando lo lindo que es estar vivo y bailar. y la salsa. pero en santa bárbara nadie escucha salsa...
pensaba y jugueteaba con los mejillones barbudos de mares ajenas....

qué lindo es bailar...

y la vida se reinventa todas las mañanas, todos los amaneceres, todas las sonrisas.
y ayer vio un atardecer ensortijado maravilloso y volvió a creer en la magia. en la soledad, en la magia siempre en la magia.
no le importa la realidad...
por deecreto presidencial de santa bárbara, la realidad no existe.
listo.

el bautizo del fuego...
llamaradas recorriendo santa bárbar.
el fuego purificando.
invitando a re nacer.

el viejito contador de cuentos envuelto en llamas, solo podía pensar en la felicidad de estar atardeciendo.
solo podía pensar en la felicidad.

y tener un atardecer a su lado cuando el fuego quiso bautizarlo solo le llenó los ojos de lágrimas que salieron un momento, en el momento de la cosecha de papas, pero se volvieron a esconder.

solo se puede renacer a la felicidad.

no sabía qué pensar el viejito contador de cuentos y se decidió, el mensjae claro es que se debía cambiar, y era un mensaje para todos los que lo rodeaban, el bautizo del fuego solo podía anunciar nuevas vidas, saltos al vacío, abrazos...

el sentir el cuerpo de nuevo, sin heridas, sin dolores y abrazando.

sentir la piel del atardecer.
la nostalgia.
el suspirar donde nace la vida.
el viejito está decidido, la vida debe cambiar....
el fuego lo sacralizó ayer...
y el fuego sagrado habla con vida y habla con muerte.
anoche vivieron los dos.
el ángel de la muerte visitó santa bárbara....

viva la vida

el cuerpo existe.
"eres maravillosa cuando estás en tu cuerpo, pero eres perfecta cuando estás en mis manos".

las manos cóncavas del viejito contador de cuentos, húmedas de fuego, aprenden a acariciar hace diez mil años.
los abrazos son naturalmente creados alguna vez para que él los utilice.
el silencio de una voz
el hormigueo del cuerpo bajo una caricia
el secreto que no se puede contar a nadie del amor

el único amor
el que nace cuando las puertas se cierran
cuando los círculos mágicos se distraen

el único
el que solo puede durar el tiempo que la magia exija
el amor
el cuerpo
el deseo

el renacer al morir cada noche de ausencias
y resucitar con un par de letras en la mañana
la eternidad de la ausencia
la soledad
la fragilidad de la vida

"tenemos cuerpo!!!" gritó el viejito en las fronteras de santa bárbara para que todos lo oyeran...

carta del viejito contador de cuentos mirando atardecer en la mañana,muy temprano:
"hoy todo se ha puesto al revés.
atardeció a las 8 15 con promesa de volver. y no llegó sino hasta la noche. todo el día pasé pensando en ti. contando los granos de arena del lago central para dispersar el tiempo, para quelas tortugas se aceleraran, para distraerme de ti.
no sirvió para nada. el cielo se hizo para navegar y las estrellas paseaban sorprendidas por todo el lago central. a mí me bajó la presión en lugar de subirme (que er alo habitual), tengo frío en la cara, el fuego me bendijo, todo está al revés cuando no atardece.
tu llamada en mitad de la noche, desde un escondite, venciendo a la realidad, me hizo volver a respirar, volver a sentir, volver a vivir. el mundo se puso otra vez como tenía que ser. todavía tengo frío en la barba.
no desaparezcas....
no quiero imaginarme siquiera cuando decidas desaparecer para siempre...
no puedo imaginarlo...
no desaparezcas...atardece, siempre atardece"

hasta aquí la carta, el viejito se quedó contando los agujeros donde solía estar su barba..sonriente, triste,pero sonriente...

la distancia no existe.
el viejito contador de cuentos lo sabe.
el dolor no existe.

a veces le acusan de vivir en un mundo imaginario, y èl se queda pensando a ver si es cierto, sí no se habrà ya vuelto loco sin enterarse o de estar viviendo en un mundo imaginado e imaginable.

pero al atardecer, mira sus manos, las encuentra vacìas de miradas tiernas y atardecere, vacìas de gatos difusos y de silencios enamorados y no puede aceptarlo.

ese mundo que se ve de lejos y que no se entiende, es su mundo. es la posibilidad de construir un lugar màgico...

sì, lo reconoce mirando como las gaviotas conversan sobre la situaciòn en la frontera con un par de hormigas guerreras que estàn dispuestas a dar combate...puede que no sea la màs normal de las realidades...pero pero...es la que conozco, es la que vivo...

viva santa bàrbara carajo...

gritò y apagò la vela encendida de su sombra para dormir abanicàndose....abanicàndose

con la vista de lagos que no terminan
de montañas que nacen cada segundo
del pasar del tiempo en los caminos

solo me quedò extrañarte...

y sentir que muero cada kilometro que nos separa
y cada llamada al viento que se pierde

el agua es grande
necesito saber por donde voy a andar para no ahogarme....

el viejito contador de cuentos, a orillas de un lago de la realidad,
buscando un trèbol de 4 hojas en los en los bolsillos de su camisa, sin hallarlo

¡viva la revolución!

las campanas que convocan a inventar la felicidad suenan contra el viento

la vida es posible

todo es posible

el viejito contador de cuents tiene unas ojeras donde pueden venir a nadar pecesitos de colores, la noche se hizo eterna, la necesidad de abrazos, palabras, poesía se hizo eterna.

pero amaneció, maldormido
pero con una sonrisa tan extraña....

me ama....
es lo único que a podido decir...
seguiremos informando

el viejito contador de cuentos amaneció sin voz.
tres días de no dormir matan a cualquiera.

hoy confunde el sueño con la realidad...no es de confiar.

decidió sentarse a esperar, fumando...

y eso va a hacer

calladito

amaneció sin vos y eso es muy feo...

fue hace un mes
29 de febrero en que la felicidad era posible

sigue siendolo

solo se pospone

por decreto del viejito contador de cuentos, la felicidad se pospone