con la vista de lagos que no terminan
de montañas que nacen cada segundo
del pasar del tiempo en los caminos

solo me quedò extrañarte...

y sentir que muero cada kilometro que nos separa
y cada llamada al viento que se pierde

el agua es grande
necesito saber por donde voy a andar para no ahogarme....

el viejito contador de cuentos, a orillas de un lago de la realidad,
buscando un trèbol de 4 hojas en los en los bolsillos de su camisa, sin hallarlo